#unahistoriaenseispalabras

Ganaste. Ya no te quiero más.

meditación

Caminaba en el lugar,
con el sol abrazándome.
Y las olas furiosas
formaban remolinos
que no rompían,
ni empezaban.
Sólo vibraban, tensas,
como queriendo liberarse.

#unahistoriaenseispalabras

Extraño estar con vos; no, acompañada.

#unahistoriaenseispalabras

Te vi perderte en mi cintura.

#unahistoriaenseispalabras

Un abrazo con sonrisa. Las ganas.

Y se quedaron ahí,
quietos.
Enfrentados.
Mirando el extremo opuesto
de la habitación.
Mirando sin mirar.
Como dos rocas gigantes,
desgastándose
con cada minuto que se iba.

porque vos sos
lo que siempre fuiste
y lo que nunca
vas a volver a ser

En Nymphomaniac de Lars von Trier el padre de Joe le dice:
“It’s actually the souls of the trees that we see in the winter.”

Quizá es eso. Siempre me interesó más lo oculto, lo enterrado, que la imagen voluptuosa de la felicidad efímera. Más real, tal vez, o por lo menos más integral en la configuración de un ser. Quizá ahí reside mi fascinación con los árboles. Esa desnudez que trasluce el paso del tiempo. Que es acción y huella. Que duele, porque está vivo. Porque cambia, crece, se quiebra, estruja, resquebraja… pero sigue. Siempre, sigue.

Estaba esperando el momento en que dejara de crecer,
en el que fuera mi yo final,
para encontrarte. 

Tener todo resuelto,
poder definirme; 
poder verme desde todos los ángulos, 
idéntica a mí misma. 
Coherente conmigo misma, 
un todo cerrado, 
hermético. 
Indisoluble. 

Infalible.

Quiero poder pararme en frente tuyo sabiéndome sincera,
sabiendo que no voy a romper la promesa de ofrecerme así, 
para siempre así.

Pero no puedo prometer lo eterno. 
Lo estático.

No te miento. No te quiero mentir.

Me miento al no mentirte,
porque en el fondo 
quiero que sea verdad. 
Quiero poder confiar en mí. 

Como si yo fuese siempre una...


Siento qu e   m e     e v   a  p o   r     o   .

hay como una cuestión con los nombres
como un maleficio
una repetición infinita
-¿o simétrica?-
un deseo latente, insaciable

personas que se repiten
se repite la silueta,
el contorno que envuelve,
lo superfluo,
lo estúpido,
envuelve lo que es disímil
pero sin embargo idéntico
por sonoridad
por sombra.

son hilos que entretejen
que me atraen
hacia ellos, terribles
erres y efes y jotas
que se burlan
por esa danza maléfica
que me arrastra

y me deja varada,
los hilos cortados,
la ruta vacía
las erres, las efes, las jotas,
sólo letras vacías,
carentes de significado
carentes,
sin ente

sombras,
persigo sombras

yo también seré polvo y vacío?
ese negro insondable
que cae
y cae
y nunca termina

de entender.
porque con cada muerte
me crece un vacío
que se lleva todo el aire
y pesa.

como si fuera 
yo
la que se va.

porque soy
yo
la que se va.

de a poco


un desvanecimiento.
así, como si nada...


somos nada?

cómo te ramificás
sin perder tu forma,
sin atarte; son alas,
parte de esa esencia 
auroraborealística,
tan efímera, tan.

mirar adentro

aprendí
a abrazar
el abismo
y dejarme
atravesar
por las cosas,
por personas,
por mí.

sin resistencia
a la mutación
inevitable
e infinita
que nos da forma
y sentido,
alma
y color.

♥

diálogos i

fósil.
un alma vieja disecada. 
sucia. quebrada.
me paralizó 
mi parálisis eterna.
quiero viajar,
irme lejos.
el cambio viene de adentro. 
como un fuego. incontenible.
decime qué necesito, qué quiero.
decime cuándo y dónde. decime cómo.
no sé ya nada.
es todo tan borroso,
no sé por dónde empezar
para llegar a ningún lado.


¿qué te hace feliz?
(no te estoy preguntando qué te gusta,
te estoy preguntando qué te hace feliz.)
lo que te hace feliz duele. tira. necesita más de vos. 

miedo

¿miedo? ¿miedo a qué?
a todo.
mentira.
cómoda.
miedo a seguir sintiéndome
cómoda.
miedo a lo estático.
miedo a seguir igual,
siempre.
miedo a no cambiar más.
miedo a lo estático.
miedo a ser fósil.

un té de carqueja

ese sabor amargo
de doler historias ajenas
y marchitar el presente
contando imponderables

entre vos
y la sombra
de tu sombra,
un océano.

a veces me causa gracia la elegancia con la que te olvidás la mitad de lo que te digo.
o cómo lográs que no tenga peso ni forma ni causa ni efecto.

y que subía
por una escalera
y tu brazo hacía
de baranda.

y arriba,
al llegar,
un abrazo
de panza,

soñé

no te puedo leer

más.  (o nunca)
y te codifico
los ojos, las ganas.

ella colecciona.

miradas,
palabras,
escenas.

las guarda en cajitas,
y cajones, en estantes
y carpetas.
no hay palabras,
ni un sólo rótulo.
sólo imágenes y
viento.

se arma un museo
de viejos cuadros
que se entumecen con el tiempo.

a veces lo recorre,
pincel en mano, y
con la mirada perdida.
busca, sigilosa,
hasta encontrar;
un capa de color
arriba de muchas capas
que no hacen más 
que desdibujarlo.

a veces andan sueltos,
correteando,
llamando la atención
o quizá 

buscan la salida.

pero ella duerme con un ojo abierto.
nada se le escapa.
todo se apila, se sedimenta


todo se corroe.