nubes.

Nos mudamos!

2011-12-30T13:25:00.002-03:00

Me vendí a Tumblr. Oh sí.

Espero verlos por ahí :) Feliz año!

++ http://lerrnia.tumblr.com/

2011-11-26T01:58:00.001-03:00

con vidas que se repiten...

Mariposa muerta en el parabrisa

2011-11-26T01:48:00.001-03:00

A la tarde y con los brazos apretados

en el sol de vidrio
en la cruz de los reflejos continuos
con el rostro roto como jadeos de agua
rediviva escalera hacia lo que se duele.

Y ella preguntando si había causas
si la luz es otro vacío para volar
si esas caras son apenas un telón
que abrigarán palabras para decir de rodillas
para comulgar al sol con las alas vejadas
con vidas que se repiten
con el cuerpo yacente y sin embargo eufórico
con deseos de subir entre dientes.

Pero ella está inmóvil
ella no es capaz de inmutarse
el viento mueve su muerte entre las alas.

+++ Osvaldo Svanascini

buñuel, luis

2011-10-20T00:43:00.001-03:00

+++

“Estimo que hay que cambiar de armas, aunque esencialmente los objetivos sean los mismos, pues la represión moral sigue igual; sólo se ha disfrazado. Lo que yo pretendo con mis películas es inquietar, violar las reglas del conformismo, que quiere hacer creer a la gente que vive en el mejor de los mundos posibles."

“Si se le permitiera, el cine sería el ojo de la libertad. Por el momento podemos dormir tranquilos. La mirada libre del cine está bien dosificada por el conformismo del público y por los intereses de los productores. El día que el ojo del cine realmente vea y nos permita ver, el mundo estallará en llamas.”

Primera búsqueda de clima para el tp de Diseño I

Locos Recuerdos

2011-10-05T19:21:00.001-03:00

Locos Recuerdos (1995)

(clic en la imagen para bajarse la música)

1. Locos recuerdos/ 2. Me pongo los zapatos / 3. Locos por la limpieza / 4. Querido Perrault / 5. Me voy / 6. El teléfono / 7. Cortitos / 8. Me miro en el espejo / 9. El cepillo dental / 10. Brocha gorda / 11. Piratas / 12. La historia interminable / 13. Final

Cuando era chica tuve la suerte de que mi señora madre me llevara a ver obras de teatro. Y una vez fuimos a ver Locos Recuerdos, de Hugo Midón y Carlos Gianni. Me compré el casette y nunca más me la olvidé. Grande Hugo Midón!

Materialidad/Inmaterialidad

2011-09-07T03:35:00.003-03:00

“Es el triunfo de la simulación donde la impresión de realidad es reemplazada por la impresión de presencia, donde el usuario experimenta la simulación como algo real, donde no solamente la imagen ya no tiene cuerpo, sino donde lo real mismo, totalmente, parece haberse volatilizado, disuelto, descorporizado en una abstracción sensorial total.”

+++

DUBOIS

"Video y teoría de las imágenes", 2001

fireworks.

2011-09-03T01:28:00.008-03:00

Efímero,

ése instante,

en el que lo es

todo.

La noche abre paso a su momento;

belleza disgregada abrazando la eternidad.

Esencia auto-destructiva

ansiosa de tomar vuelo

sólo

para consumirse

en silencio.

Inmaterialidad mágica.

Opaca, con su inmensidad,

pasado,

futuro

Sólo presente...

y el vacío.

(clic en fireworks. y dale play!)

Blue Valentine

2011-09-03T01:15:00.004-03:00

"You know when a song comes on and you just gotta dance?"

+++

2011-09-03T01:13:00.003-03:00

Blue Valentine

soundtrack

Estudio preliminar a "Cuentos de los hnos. Grimm"

2011-07-08T12:56:00.004-03:00

(Fragmento)

Bs.As.: Centro Editor de América Latina, Biblioteca Básica Universal, 1981.

Los cuentos de los Grimm

La colección de cuentos de los hermanos Grimm no sólo incluye los llamados cuentos maravillosos o de hadas sino también fábulas, cuentos chistosos, anécdotas trashumantes y narraciones que no llegan a cuajar en cuento pero que dan razón de personajes o creencias del folklore local, como La ondina o El señor Korbes. Pero los cuentos de hadas son la gran mayoría y son además los que perduraron hasta hoy revertidos nuevamente a un público infantil, objeto no ya de las naturales transformaciones que acompañan a la transmisión oral sino de deformaciones editoriales bastante menos vivificantes. Vale la pena pues detenerse en ellos para tratar de comprender ese modo tan peculiar de narrar que despierta críticas y ejerce seducción.

Los cuentos de hadas tienen, no cabe duda, una muy especial relación con la verdad; son a la vez veraces e inverosímiles y sin embargo no son ambiguos. Es curioso que desde el campo pedagógico algunos -como Rousseau o, salvando una considerable distancia, la muy dieciochesca Madame de Canlis- los hayan condenado sencillamente por fantásticos y mentirosos y otros -como consecuencia de cierto tipo de psicologismo y ya entrado el siglo XX- por excesivamente crueles, crudos y bestiales, es decir por “naturalistas”. Unos no perdonan la irracionalidad, otros no perdonan la sinceridad.

Porque si bien no puede discutirse que las casitas de mazapán, las varitas mágicas, las brujas comechicos, los gigantes , los príncipes-sapos y los espejos que hablan resultan inverosímiles, tampoco habrá quien niegue que son verdaderos y muy reales el hambre, la muerte , el miedo a ser abandonados y sobre todo el deseo de reparación, el poderoso deseo de sobrevivir. Y en última instancia son éstos y no otros los temas de estos cuentos.

Cuando Bruno Bettelheim responde a las críticas de la pedagogía, rescata el cuento de hadas precisamente por esa cualidad de fidelidad a la vida. Frente a la literatura para niños que niega impulsos primitivos y emociones violentas, el cuento de hadas tiene la virtud de tomar en serio esas ansiedades y esos dilemas y de darles un tratamiento frontal.

En realidad estos temas son abordados siempre por el cuento de hadas, en forma casi ritual: lo que se narra es un único camino lineal, desde el daño o la carencia hasta la reparación o la abundancia pasando, según el caso, por pruebas, fracasos, peligros, ayudas ocasionales, retrocesos. Vladimir Propp ha dedicado varios trabajos a la descripción de esta forma peculiar del cuento, que lo hace tan reconocible, y redujo la multiplicidad anecdótica a unas pocas funciones elementales que se dan en encarnaciones muy variadas, es verdad, pero que no sólo aparecen siempre sino que aparecen siempre en el mismo orden.

Este alineamiento ritual de la narración, según los estudiosos de los mitos, delata su vinculación con prácticas concretas -fundamentalmente el rito de iniciación de las sociedades primitivas- ya perimidas en la época de circulación del cuento, pero aún reconocibles en aún reconocibles en él: la casa en el bosque, las adolescentes dormidas, los árboles pródigos tienen antecedentes muy acotados en la praxis. Al modificarse el contexto histórico, dirá Propp, los ritos van haciéndose primero marginales y condenables para la ideología oficial y luego, incomprensibles: el mito se transforma en cuento. Este original ritual a la vez que apoya la cualidad de fidelidad a la vida, contribuye a iluminar otra cualidad doble y aparentemente contradictoria del cuento: su concreción y su tipicidad.

Los cuentos de hadas son concretos porque su discurso se remite siempre a seres, ámbitos y cosas visualizables y “tangibles” en la narración, por fantásticos que sean, a muchachas de cabellos muy largos y a brujas de ojos rojos, a moscas que se quedan pegadas en la mermelada y a agujas que pinchan, y porque toda la narración se materializa en acciones concretas (matar, comer, cortar, asar, dormir), hasta el punto de que la envidia de las madrastras se concreta en ponerse negras, y nunca en pensamientos o intenciones: los personajes no reflexionan en general acerca de la situación sino que actúan.

Estos actos concretos se encadenan en una serie tan apretada que no existe siquiera la posibilidad de detenerse a pensar: el encantamiento aparece así como único, sin opciones: el príncipe no puede sino salvar a la bella porque es típicamente un salvador, como se verá luego.

No hay lucha entre el bien y el mal sino entre buenos y malos, que se enlazan en un combate sencillo, concreto, visible. Los malos se reconocen fácilmente porque son tan feos como sus acciones (con la única excepción de la madrastra de Blancanieves, cuyo papel la obliga a una belleza ritual). Y su maldad no se reduce a una vaga intencionalidad, a sentimientos negativos o palabras hirientes sino que se corporiza en actos muy inequívocos: las madrastras quieren comerse el hígado y los pulmones de sus hijastras, las magas ciegan a los príncipes, duermen (matan) a las bellas, asan a los niños.

Pero la concreción del cuento de hadas es una concreción peculiar porque se da dentro del marco de la tipicidad. Los personajes no tienen nombre: son “una vieja”, “un príncipe”, “un sastre”, “un campesino”, o bien tienen nombres simbólicos, ligados con la función que desempeñan (Bella Durmiente, Blancanieves, Cenicienta, Caperucita, Pulgarcito) o nombres vulgares equivalentes a “cualquier nombre” (como Hansel y Gretel). Los ámbitos y los objetos también son típicos, no se los describe ni se los individualiza, no tienen rasgos que los distingan de otros individuos de su misma clase (son “el bosque”, “la casa”, “la torre”, “el reino”). Al ser típicos, personajes, ámbitos y objetos carecen de historia: no han llegado a ser lo que son ni se puede pensar en una prolongación de sus peripecias más allá de un eterno y congelado final feliz. Es como si el cuento fuese un cuento acerca de los signos -símbolos- que remiten a las cosas, o como si los referentes de esos signos no fuesen los individuos sino las clases, los arquetipos.

Esta peculiaridad explica la distancia, el extrañamiento saludable que permite a los niños oír que un lobo se come a una nena y no asustarse, enterarse de que unos padres abandonan a sus hijos en el bosque y no sospechar siquiera la posibilidad de un destino semejante. La tipicidad que se desencadena con el litúrgico “había una vez” -que es como decir siempre y nunca, en otro tiempo, en otra dimensión- es toda una garantía: nadie nos amenaza, estamos a salvo.

Y volviendo a los orígenes rituales y a las formas elementales se puede comprender que los concretos sean típicos por tener que ajustarse a una funcionalidad estricta dentro de una severa economía de narración, de modo que nunca o casi nunca rebasan esa funcionalidad.

Este modo de ser de los cuentos de hadas da cuenta de sus limitaciones -es impensable en ellos un discurso realista en el sentido histórico del término, son impensables los delicados matices a la manera de Andersen-, pero también da cuenta de su asombrosa posibilidad de condensar el discurso en vigorosísimas imágenes: la pobreza de Hansel y Gretel, para poner uno de los ejemplos más hermosos, se reduce sin mayores matices y típicamente al hambre- situación inicial de carencia que se reitera al comienzo de las dos escenas de abandono y que se corporiza en las imágenes de los niños compartiendo un pedazo escaso de pan duro-, y es ese énfasis en la situación típica y despojada de matices el que permite que surja con una fuerza extraordinaria la genial imagen de la casa de mazapán y chocolate.

Graciela Montes

2011-06-10T22:42:00.000-03:00

Hold it inside

2011-06-05T12:59:00.003-03:00

I'm not taking
I'm not, I'm not fading
I'm not falling
You're not, you're not falling

'Cause you just hold it inside
You hold it inside
You hold it inside

I'm not feeling
I'm not, I'm not a missed ring
I'm just falling
Things that aren't
The hole that's been your life
The hole that's been their arm
And all your voices

And all and all your choices
And all my mechanisms to forget
Forget you, forget you

All inside I'm not, I'm not finding
Lies against this
Whole established order
That I found
Inside your little heart
Where I don't fit
You don't fit
We all don't fit
Nobody fits in there

I'm just fading away
Hold it inside
Hold it inside

RUSSIAN RED

lost paradise

2011-06-05T12:47:00.004-03:00

Villa Urquiza, 2010

Jack Johnson

2011-05-21T01:35:00.007-03:00

Traffic in the sky

Foto: propiedad de www.nachomileo.com.ar

There’s traffic in the sky
and it doesn’t seem to be getting much better
there’s kids playing games on the pavement
drawing waves on the pavement
shadows of the planes on the pavement
it’s enough to make me cry
but that don’t seem like it would make it feel better
maybe it’s a dream and if i scream
it will burst at the seams
this whole place will fall into pieces
and then they’d say…

well how could we have known?
i’ll tell them it’s not so hard to tell
if you keep adding stones
soon the water will be lost in the well

puzzle pieces in the ground
but no one ever seems to be digging
instead they’re looking up towards the heavens
with their eyes on the heavens
there are shadows on the way to the heavens
it’s enough to make me cry
but that don’t seem like it would make it feel better
the answers could be found
we could learn from digging down
but no one ever seems to be digging
instead they’ll say… (chorus)

words of wisdom all around
but no one ever seems to listen
they’re talking about their plans on the paper
building up from the pavement
there are shadows from the scrapers on the pavement
it’s enough to make me sigh
but that don’t seem like it would make it feel better
the words are all around
but the words are only sounds
and no one ever seems to listen
instead they’ll say… (chorus)

Lisa Hannigan

2011-05-14T01:31:00.010-03:00

+++

(clic para abrir reproductor)

2011-05-14T01:00:00.002-03:00

Jardín Japonés, 2010

Yoko Furusho

2011-05-14T00:30:00.008-03:00

Ilustradora japonesa. Sitio web

whispering...

2011-04-19T23:14:00.004-03:00

roots.

2011-04-19T23:13:00.005-03:00

"Sing us a song, a song to keep us warm. There's such a chill, such a chill..."

Radiohead ///

veinticuatrodemarzo.

2011-03-24T15:31:00.003-03:00

Quién sabe Alicia, este país / no estuvo hecho porque sí. / Te vas a Ir, vas a salir / pero te quedas, / ¿dónde más vas a ir? // Y es que aquí, sabes / el trabalenguas trabalenguas / el asesino te asesina / y es mucho para ti. / Se acabó ese juego que te hacía feliz. // No cuentes lo que viste en los jardines, el sueño acabó. / Ya no hay morsas ni tortugas. /Un río de cabezas aplastadas por el mismo pie /juegan cricket bajo la luna. / Estamos en la tierra de nadie, pero es mía. / Los inocentes son los culpables, dice su señoría, / el Rey de espadas. // No cuentes lo que hay detrás de aquel espejo, / no tendrás poder / ni abogados, ni testigos. / Enciende los candiles que los brujos / piensan en volver / a nublarnos el camino. / Estamos en la tierra de todos, en la vida./ Sobre el pasado y sobre el futuro, / ruinas sobre ruinas, / querida Alicia. // Se acabó ese juego que te hacía feliz.//

Canción de Alicia en el País - Serú Girán, "Bicicleta", 1980.

24.03.1976 (informate)

(Caminantes) i.

2011-01-21T02:25:00.001-03:00

(Cuentos Autónomos Mínimamente Inventados Nunca Antes Narrados Tremendamente Experimentados Socialmente) .

Estaba parada en la barrera del tren, esperando a que pasara. Pasaron 2, 3, 4 hombres apurados, con desesperación aparente por llegar al otro lado. Yo, quieta, los miraba pasar mientras pensaba qué rápido que una vida se puede ir y qué tan poco hay que hacer para impedirlo. El tren no apareció. Llego una señora cantando con sus dos hijas. Se detuvo sonriente y después de un segundo siguió como si la barrera baja significase poca cosa. Los miré desde lejos, pensando que ahí viene el tren, que no venga el tren, que no vino el tren… y por fin se levantó la barrera y crucé con cierta inseguridad… pensar que ahí mismo, segundos antes, pasaba un gigante de hierro… Apuré el paso.

En una calle desolada, como es Acha, que no pasa ni media alma partida, había tres caminantes. Era cómico ver cómo caminaban, uno atrás del otro, sin cruzar ni una palabra, una mirada. Lo común en esos casos era que, al rato del encuentro poco trascendente, se fueran separando, de a poco, en una esquina, una puerta… pero no; siguieron juntos. Al principio lideraba la marcha una joven que, a paso acelerado, iba esquivando ramas, baldosas flojas y todo lo que podría haber en su camino. Pero, de a poco, se fue quedando atrás, pensativa. Los dos señores formaban parte de una pelea muda en ver quién llegaba antes al final de la cuadra.

En medio de esta caminata contra tiempo, y ahondándose cada vez más en sus conflictos internos, ella sonríe. Pero, entendamos esto: era lo que puede llamarse una sonrisa desesperada, cínica. Pensar en cosas de cosas en medio de tanto silencio la había hecho recordar y no podía evitar la tristeza. No quería llorar… por eso había sonreído. Pero, como siempre pasa cuando alguien desea con todas sus fuerzas no hacer algo, lloró. Y aunque no se le escapó ni un sonido -porque su llanto no era de palabras sino de corazón herido y el corazón a veces calla- los dos caminantes lo sintieron. Y ese sentimiento quedó atrapado, porque el dolor crecía y ninguna de las dos almas que la acompañaban le quiso prestar atención. Yo tampoco. Por eso la miro desde afuera. No me quiero acercar. Porque me da miedo. O, quizá, como a ellos, tal vez no me importe. Ella se entristeció más, se sentía chiquita, imperceptible… y avanzó con tal coraje que pasó a ambos y caminó sola, a paso apresurado, por un Buenos Aires inhóspito y lejano a ella.

Julieta.

Palabras Mayores

2010-12-23T01:32:00.015-03:00

Técnicamente no entra en la categoría de "palabras"..
Es una canción muy dulce de la película The Brothers Bloom

(la recomiendo... MUY tierna -en su ingenuidad-).

..............................................................................................................

"Penelope's theme"

Compuesta por Nathan Johnson

"...and being who he wasn't, could be as he wished to be..."

Postales del Alma.

2010-09-16T15:20:00.008-03:00

Inaugurando una nueva "faceta" del blog tenemos a MacDonald & Mackintosh.
Bajo el nombre de Postales del Alma (robado de Baglietto) va a haber distintos "referentes" -como los llaman por la FADU-, de diferentes lugares, épocas y estilos...

Autoculturizándonos:

Margaret MacDonald Mackintosh
(1865-1933, Escocia)
Charles Rennie Mackintosh
(1868-1928, Escocia)

Formaron parte del grupo "The Four" en Glasgow.
Máximos exponentes del Art Nouveau en Escocia.
Sencillamente hermoso.

Artistas
Margaret MacDonald
Charles Rennie Mackintosh

Música
"The Music" - Paper Route
(500) Days Of Summer Soundtrack

Título de entrada
"Postales del Alma" - Juan Carlos Baglietto

Letras&Alma.

2010-02-13T17:23:00.002-03:00

A veces me siento un poco como las Vírgenes Suicidas… esa sensación de soledad encerrada en sí misma… de un volcán a punto de ebullición, la libertad en la punta de la lengua, arañando por salir… el aire que se va antes de que pueda respirarlo, profundamente, con todo mi ser… Siento cómo todo lo que me rodea me pesa, me aplasta… el aire no es más que polvo y calor… calor y polvo. Me envuelve y contrae mi pecho… mi respiración se desacelera, tratando de no desperdiciar pureza. Miro… miro esa silueta borrosa que es mi ventilador y entonces siento una brisa, cada tanto, que me deja seguir pensando… Porque es tanto, y tan grande, lo que se cierne sobre mí, que sólo puedo pensar… Y hasta la mente tiene un límite y deja paso al sueño… pero ni en sueños estoy tranquila… Me persiguen imágenes, nuevas y viejas… Todo vuelve… recuerdo cosas, recreo otras… y siempre esa maldita vocecita que piensa, piensa… Quiero que se calle. Quiero sentir sin pensar. No quiero respirar; que todo esté en silencio. Sólo quiero escuchar mi corazón palpitando en mi oreja. En mis manos. La sangre moverse, adentro mío, delicada… casi imperceptible. Ver a través de mis párpados la nada, una oscuridad inmutable… Quiero sentir el peso de mi cuerpo, de mi existencia… toda preparada para elevarse y, a la vez, atada a su sombra. Quiero, sólo por un momento, sólo de cuando en cuando, respirar… paz.

Sábado 13 de Febrero del 2010

Julieta.

Letras&Alma.

2009-09-22T00:43:00.003-03:00

Poesías sin rima, o la más parecido a eso, que escribí hace muuucho.

Mirar la nada
16 de Diciembre del 2006

Sonia mira fijo
clava la vista en la nada
Pero esa nada es todo
Todo lo que es ella

Todo lo que ella mira
es a Sonia,
la otra Sonia,
que la observa desde lejos
sin saber qué ve
sin mirar
Y justo cuando sus ojos se están por unir,
justo cuando se está por perder
en la profundidad de aquel encuentro, desvía la mirada

Sus almas se vuelven a separar

Oscura noche
(en base a una cita "...fogonazo de luces, paloma de gredas rubias, líbrame de esta noche que acosa y aniquila...")
Octubre del 2006

Oscura noche
que se cierra ante mí
que me enreda en sombras
Me persigue, me atrapa,
y me eleva
a un lugar maravilloso
solo para dejarme caer, otra vez,
en el agujero del olvido
En el recuerdo de lo inexistente,
de lo que nunca fue ni será,
en una carrera sin meta,
sin principio ni fin
sin razón ni objetivo

Oscura noche
¿qué esperas de mí?
No me detendré
a escuchar tus reclamos
de entender mi insignificancia
Porque de esa insignificancia soy dueña
de esos reclamos, deudora
Yo te controlo, oscura noche
No me engañas
Yo vivo, tú permaneces.

(el tú andá a saber de dónde salió... !)

Alma en pena
2006

Un viento húmedo
entra en el alma
lento, muy lento
y, desde allí,
comienza a crecer,
hasta convertirse
en un mar de amargura,
que nos invade plenamente

Transformando cada sonrisa
en una mueca irónica,
cada mirada
en dos luceros encendidos por la furia

Llega la desesperación
envuelta en velos de amor inexistente
Olvidada, para ser recordada
Oculta, para ser vista
Aquella intensa necesidad de salir,
de escapar
de desaparecer
Solo desea apagar con un suspiro
tanta tristeza,
dejarla en el olvido

Es demasiada presión;
debe huir
Se escabulle, entonces
por los ojos
Gotas de tristeza fluyen, lentamente,
aliviando el alma marchita
Lento,
muy lento

Luces y Sombras
14 de Noviembre del 2005

Mariposa de dulces alas
vuela al viento, enternécelo
hazlo florecer, revívelo.
Siembra un campo de luces
cuyos colores irradien verdad.

Luz de madrugada
alumbra las almas perdidas
que precisan de ti.
Baila al son del ritual de la vida,
guíala, acompáñala.

Sombras de temor
que arrastran esperanzas,
que encienden lamentos,
que apagan amores,
no se lleven consigo
la rosa del jardín
el ave del nido.

No se lleven consigo la magia
de esta vida
ni su canto
ni su llanto, porque
¿qué es la alegría
si no hay tristezas?
¿qué es el amor
si no existe el odio?
¿qué soy yo sin ustedes?
¿un árbol de hojas secas
que no diferencia el verano
del invierno?
No se vayan, no se queden
permanezcan, pero no estén.

En el silencio glorioso
ella danza envuelta en sus
ropajes de sol y mar.
Solo las sombras la acompañan
solo sombras... y luz.

Palabras mayores.

2009-09-21T15:26:00.006-03:00

"A algunos hombres los disfraces no los disfrazan, sino los revelan.

Cada uno se disfraza de aquello que es por dentro."

Chesterton

Letras&Alma.

2009-07-24T22:45:00.003-03:00

Amor, odio y locura

Sacó una caja de madera, empolvada en tiempo. Tantos años había pasado allí, que ya no recordaba qué encontraría. Comenzó a buscar entre viejos recuerdos su pasado. Un álbum de fotos descansaba en el fondo. Lo abrió, entusiasmada. Fue pasando las hojas, sonriendo de vez en cuando al recordar aquellos tiempos. Mientras observaba una de ellas notó sorpresivamente que su reflejo había quedado eternizado en la fotografía. Un sentimiento de horror la sobrecogió al descubrir aquella sonrisa maligna en sus labios que, fuera del reflejo, sonreía, inocente. Al ver fijamente el reflejo en el vidrio comenzó a recordar, recordar... Aquella tarde, esa mirada... el miedo. Sintió en carne viva lo que hacía tantos años había sufrido: miradas de odio, penetrantes, amenazadoras. Pero... ¿realmente lo había vivido? Ella no lo recordaba. Era extraño cómo, poco a poco, las imágenes se generaban en su cabeza. Los recuerdos volvían... ¿Volvían? ¿O se creaban? ¿Cuál era su pasado, su verdad? Comenzó a sentir la locura subir por sus venas. Giró bruscamente y, al hacerlo, tiró una copa que se hallaba junto a ella. Miró aturdida los pequeños pedazos de cristal. En cada uno de ellos aparecía su cara, su mirada. Todas diferentes, todas. Volteó hacia un lado; las miradas la perseguían, esos ojos penetraban dentro de ella. Se reían, haciendo de su mente un laberinto sin salida. No lo soportaba más. Amor, odio, locura. Cayó sobre ellos, indefensa. Sus pequeños pedazos de vida la envolvían. Amor, odio, locura. Querían volver a ser uno, a formar un solo cuerpo. Tironeaban de ella; entrar, solo eso importaba. Entrar y sacar a la fuerza ese otro ser. Amor, odio, locura. Locura. Solo locura.

Lunes 6 de noviembre del 2006

Julieta.

Palabras mayores.

2009-05-18T01:11:00.004-03:00

"El artista no ve las cosas tal como son, sino como él es."

Alfred Tonnelle

Volver.revloV

2009-04-28T00:35:00.002-03:00

Hubo un tiempo en el que todo era más simple. Todo se reducía a ser feliz. A la plenitud que uno podía llegar a alcanzar con sólo estar en armonía con los otros. Vivir en paz, vivir para uno, pero también para el resto. Preocupándose para que el otro sea feliz con nosotros. Para compartir cuando sobraba alegría. Y para recibir cuando nos faltaba.

Era un tiempo sin maldad. Sin divisiones. El hombre no era perfecto. No era un ángel, ni mucho menos un dios. Sólo había logrado el equilibrio entre la maldad y la bondad que siempre habitan conjuntamente en nuestro interior. Se necesitan, se corresponden, y depende sólo del mismo hombre elegir cuál predomina. De definir en el preciso instante de locura la condena o la salvación.

A algunos les es más difícil: las circunstancias interfieren con su decisión… otros hombres, tan o más perdidos aún, hacen sinuoso el camino. Hay que luchar por la bondad. Por nuestro lado más divino, más perfecto… más anhelado.

Hubo un tiempo en el que todo era más simple. Ese tiempo pasó. O quizá nunca haya ocurrido… Por ahí en un lugar lejano esté ocurriendo en este mismo momento. O tal vez ocurra. Decir que hubo no es decir que ya no hay. Porque el pasado está constantemente con nosotros. El presente, el pasado y el futuro se funden entre sí creando un sinfonía de minutos y segundos, de alegrías y nostalgias, que permiten un infinita posibilidad de posibilidades. Nos dan la oportunidad de vivir en ese tiempo otra vez. O quizá por vez primera, nunca se sabe…

Julieta.

Letras&Alma.

2009-04-23T19:03:00.002-03:00

Como un ave que migra en invierno, él se escapa. Abandona su hogar y vuela hacia otros brazos. Evade, escapa. Corre, vuela. Pero todo termina y en algún momento tiene que volver. El nido vacío... y ella tan extraña. Ni un alma… y una lágrima más. Solo entiende que no entiende nada.

Letras&Alma.

2009-04-23T18:54:00.002-03:00

Sos como el agua, que se escabulle en todos lados, hasta por donde no se la llama. Entrás en aquellas viejas heridas, forzándolas hasta agrietarlas. Eso sos, desgraciada, un fantasma que vuelve una y otra vez: nunca te quedás, pero tampoco te vas. Hacés que recuerde cada minuto, cada grito, cada llanto. Tuyos y solo tuyos, pero... yo no quise; vos me obligaste. Todo habría sido más fácil si me hubieras escuchado, si no hubieras corrido a sus brazos en vez de a los míos. Pero ya es tarde. ¿Qué querés que haga ahora? Ya está todo hecho y dicho.

Letras&Alma.

2009-04-23T18:53:00.002-03:00

Lo que ves aquí es un secreto. Un pequeño cofre de felicidad que la humanidad no ha encontrado aún. Una puerta que, por ser tan diminuta, se han olvidado de abrir. Permanece oculta entre tanta oscuridad pero no se corrompe. Es increíble que algo así sobreviva entre tanta tristeza. Una esperanza. Una promesa para quienes la intuyen.

No todo está perdido, todavía hay una opción. Está en ellos elegirla, encontrarla, buscarla. Pero en serio; no ésta búsqueda detenida en el intento fallido…

Letras&Alma.

2009-04-23T18:51:00.002-03:00

Se aferró a su cuerpo, sintiendo cómo el peso de la muerte se interponía entre ellos. Lloró desconsoladamente, mirando el pálido rostro con ternura.

Temía creerlo, asimilar su muerte. No quería entender que su voz ya no existiría. Que esos ojos no verían más allá de aquellos párpados sellados.

No quiso comprender, se quedó sentada a su lado; sonriendo e imaginando. Para ella su mundo seguía igual: él existía y eso le bastaba para vivir, para soñar. Siguió soñando… por siempre.

El vacío.

2009-04-23T18:43:00.002-03:00

Sintió como si su pecho se cerrara. Como si le fuese difícil atrapar el aire que se encontraba a su alrededor. No podía respirar con normalidad, su existencia le dolía. Una y otra vez se preguntaba si debía seguir viviendo... porque todas las señales le demostraban lo contrario. El mundo se empeñaba en brillar para ella, pero sus ojos no veían más que lo que su mente apenas alcanzaba a suscitarle. Nada la ayudaría esta vez. Al menos nada que estuviese presente. Se estaba exiliando al lugar más remoto de su inconsciencia. No quería pensar más, no quería sentir nada que le causara dolor. Y eso, sencillamente, se remitía a todo.

Cerró los ojos. Todavía le costaba reprimir sus emociones, sus pensamientos. De a poco iba enviando cada imagen, cada palabra a lo más lejano de su mente. No sería fácil. Un trabajo doloroso y arduo. Lo único que anhelaba era terminarlo de una vez para sumirse en un oscuro letargo. Un precioso silencio eterno le acariciaba su mente… imposible negarse ante tal seducción.

Los recuerdos se iban… se escondían en su cabeza a la espera de un inminente cambio de parecer… pero esto no sucedería con tanta rapidez. Y ella, lentamente, se iba sumergiendo en un sueño ligero… sin imágenes ni voces, ni nada que se pareciera a la vida. Simplemente existía. Se limitaba a respirar… con el solo objeto de no morir. No porque anhelara la vida, sino porque temía que la muerte trajera consigo todo lo que ella trataba de olvidar. La debilidad de su cuerpo, llevaría a la de su mente y eso no era justamente una ayuda para su laborioso trabajo de autocensura. No podía permitirse ese error. Un impulso imprevisto, devenido en acción podría arruinar todo lo que había logrado. Era algo que ella no se iba a permitir.

Todo marchaba bien. No pensaba en nada. La vida transcurría y ella no se daba por aludida en absoluto. Las estaciones, los años se iban sucediendo y ella seguía inmóvil. Todo marchaba bien hasta que algo la traicionó. Un estímulo externo que hacía tiempo había dejado de existir para ella. Su voz apareció como leguas de fuego que iluminaron su interior. El calor era reconfortante, pero le hacía recordar tantas cosas… demasiadas para poder soportarlas. Todas sus barreras se debilitaron, por un segundo su mente se nubló y eso fue todo de lo que necesitó para volver a la realidad. Pero lo que encontró no fue lo que buscaba. Esperaba encontrarlo a él, con su voz, rozándole los párpados. Acariciando una vez más sus mejillas, como solía hacer cada vez que se encontraban juntos. Él no estaba… y ella no era lo suficientemente fuerte como para asumirlo.

(Bella en Luna Nueva, una mirada ajena)

por Julieta.

Espera.

2009-04-23T18:41:00.002-03:00

No quiero la espera de Penélope. No quiero recordarte una y otra vez, hasta que el recuerdo se vuelva difuso y ya no quede más que un sueño. Una utopía tuya. Porque cuando el sueño no sea sueño, cuando vuelvas, ya no vas a ser mi espera. Ya no voy a quererte, porque mi sueño va a quedarse en el pasado. Vas a ser vos pero en la milésima de segundo última que te haya visto. Un segundo más y ya vas a ser otro para mí.

No quiero imaginarte. No quiero que me quieras en sueños. Porque ahí sólo entramos dos; la realidad queda fuera. Y cuando llegue el momento quizá me decepcione. Y cuando no llegue el momento será una espera interminable.

No quiero la espera de Penélope. Anhelar y anhelar... ¿para qué? Para encontrarse con que el recuerdo engaña, entorpece el curso de las cosas. Para verte y no encontrarte. Para esperarte toda una vida. Esperar lo soñado, lo imposible. Esperar...

Penélope espera, espera. Tiene una sonrisa grabada en su corazón y no deja espacio a la vida. Cree saber lo que espera pero sin darse cuenta lo deja ir. Su ser utópico le sonríe desde su mente, la invita a esperarlo. Pero él sabe que nunca irá, que ya no existe.

Triste espera ciega. Tristes ojos miran sin mirar, porque por dentro saben que lo único importante para ver nunca aparecerá. Y ella sonríe. Qué ingenua.

por Julieta.

fascinación.

2009-02-04T18:03:00.003-02:00

tengo una fascinación por las nubes.
y la luz.
y el cielo.
y la luna.
es todo muy celestial la cosa, pareciera
pero no sé si es tan así.
me parece que, tal vez,
se deba a que tenemos algo en común.
verán, soy una persona muy colgada.
me encanta estar en la luna -justamente- la mayor parte del tiempo.
no significa que viva taciturna, no,
solo que a veces vuelo.
mi mente vuela.
es como si me alejara del mundo
y me quedara -colgada- pensando en cosas...
cualquier tipo de cosas... personas, paisajes, sentimientos... zapatos! es muy variado, si.
es muy común, seguro lo escucharon, hablar de "está en las nubes" o "vive en la luna"... bueno, es como que me siento identificada.
esta de más aclarar lo obvio... la belleza de todo eso. miro al cielo al atardecer... la luz, las nubes y se me llenan los ojos de vida, de aire. me conecto con eso y vuelo...
es muy difícil explicar la sensación que me produce esto, pero seguro a más de uno le debe pasar lo mismo...
es guachiguai... en serio.

rejas de sombra.

2009-01-19T04:50:00.003-02:00

¿Cuántas veces dejamos que nuestros pensamientos nos aten? ¿Que controlen nuestras acciones, hasta nuestros destinos? La mente limita más que cualquier otra cosa. Es ella quien decide nuestros movimientos. Y hay veces que se equivoca. A veces crea falsos dilemas y complicaciones que no nos dejan respirar. Nos encierra con sus rejas de sombra; sutilmente bloquea las salidas, las opciones. Y nos maneja como títeres inertes en el sinsentido de una existencia temerosa de vivir.

te.

2008-06-23T21:06:00.003-03:00

Te puedo encontrar entre mil caras
te puedo liberar de todas las trabas
te puedo dejar volar
te puedo dejar bajar
te puedo.

hoja.

2008-05-25T01:35:00.003-03:00

y la niña deja un pedazo de carne en el suelo. y la mujer tira su corazón. y la niña no piensa en su pasado, solo presente y juegos. y la mujer llora cada vacío. y la niña juega y la mujer recuerda. y la niña sonrie y la mujer piensa. y la niña se aburre y la mujer despierta. La mujer olvida, la mujer juega, la mujer salta, la mujer sonríe. Y la niña reclama y reclama y la mujer, triste, se devuelve, y la niña despierta. La mujer duerme. La mujer sueña. La mujer recuerda y llora.

sombras.

2008-04-14T23:13:00.004-03:00

Sombras de la vida se pasean por ahí y no la dejan pensar. Se envuelve en locura y no encuentra salida a tanto mal. Mira para atrás, pero ya no hay atrás. Vuelve y no hay vuelta. Se queda pero desaparece. El momento pasó. ¿Qué hacés ahí parada?

Copito.

2008-04-12T17:30:00.004-03:00

A Copito se le fue el tren.
Lo perdió, como se dice.
Y se dirá que fue el destino.
Un semáforo en contra,
unos pasos más, menos.
Pero Copito sabe que no es cierto.
Él se atrasó peinándose el sombrero.
Lo sabe, pero igual sonríe.

atardecer.

2008-03-21T16:55:00.003-03:00

Cae el atardecer y uno a uno se van llendo. No queda más que la sombra de lo que fue. El abismo. Una soledad insoportable pero verdadera. Al menos eso le queda. La realidad no siempre es lo esperado, pero cuánto mejor que el sueño. El continuo desear y nunca acontecer. Sin sueños no existimos. Solo con sueños, tampoco. Hay que buscar el equilibrio entre ambos. Algo más tangible que una mera nube.